O amor não se quantifica. Não se mede. Não sou mais apaixonada porque telefono mais vezes. Não sou mais dedicada porque o levo ás urgências do hospital sempre que ele espirra. Porque assim como há mil e uma maneiras de ser gente, há outras tantas mil de amar.

Confunde-se tudo.

Paixão com amor.

Amor com tesão.

E depois não compreendemos porque ele não desmaia sempre que nos vê, ou se excita sempre que nos toca.

Porque foi a um jantar de amigos em vez de ficar em casa agarradinho no sofá a ver um filme.

Porque falhou aquele convite para sair por causa do trabalho...

E não tarda nada, estamos a cobrar falta de atenção e amor a quem provavelmente transborda dele.

A paixão  é a fase que antecede o amor. É a fase da cegueira completa. Do fazer coisas absurdas e despropositadas, loucas e divertidas, insano ou perversas. É o estado que tal como o álcool nos desinibe, levando-nos a fazer qualquer coisa pela conquista. Vivemos anestesiados que de outra forma não teríamos coragem sequer de avançar. Aqui somos todos idênticos: parvos, tolos, doidos incendiados pela paixão.